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行的刹那，风就死了。 不是被压服，不是被冻结，是“失语”——仿佛天地骤然忘了自已该如何呼吸。 朔风停在半途，卷起的沙尘悬于三尺高空，粒粒分明，如凝固的琥珀；一只寒鸦正欲振翅掠过断崖，双翼张开一半，爪尖还勾着半片枯草，却僵在风里，眼珠微凸，瞳孔中映出的不是天光，而是陈观袖口滑落的那枚枯叶——叶脉清晰，焦边微卷，正缓缓翻转，坠向无底深渊。 它落得极慢，却比雷霆更重。 陈观未看那叶，亦未看崖下。他只是走。 足下无阶，却步步生尘。 不是扬起，是“析出”——每一步落下，荒原冻土便无声析出一缕灰白微尘，如墨入清水般自然晕开，在他脚前铺成两道纤细、笔直、不容分毫偏斜的淡痕。 那不是扫帚划出的，是大地在他步履所...